Развод. Тайные грехи моего мужа

Лика брезгливо морщится, разглядывая фотографию. — Это твоя… жена? — она произносит это слово так, будто обнаружила дохлую крысу на дне бокала. — Да. — Сколько ей здесь? — в ее темных глазах пляшут бесы. Сейчас Олесе тридцать девять. Она младше меня на пять лет. Но я молчу. Лика листает альбом дальше: — Боже мой, птоз, заломы на лбу, гусиные лапки… Она что, решила стареть стремительно и беспощадно? Или у нее аллергия на косметологов? Я понимаю, что должен осадить свою любовницу, и защитить женщину, которой когда-то надел на палец обручальное кольцо. Но вместо гнева я чувствую невероятное облегчение. Если моя жена действительно такая жалкая, то разве я не имею права на компенсацию? Разве я виноват, что выбираю красивую картинку и любовь, а не уныние, депрессию и быт?