Его рыжая проблема

Мой психолог велел вести дневник. Записывать все, что бесит. Каждый вечер, перед сном, выливать на страницу все, от чего хочется кричать в подушку. Я и выливала. Только вот бесил меня в основном один человек. Мой босс. Кирилл Волков. Высокий, темноволосый, с челюстью, которую хочется то ли поцеловать, то ли сломать. Невыносимый, самоуверенный, безжалостный мужчина, которого я ненавижу каждый рабочий день с девяти до шести. А после шести – ненавижу по-другому. Потому что ночью, в тишине своей квартиры, я представляю его руки. Его голос у самого уха. Его тело надо мной. Я закрываю глаза и чувствую, как фантазийный Кирилл срывает рубашку, как его дыхание обжигает мне шею, как он хрипит мое имя – и я теряю голову, и контроль, и остатки профессиональной гордости. А потом записываю все это в дневник. Каждую деталь. Каждый вздох. Каждое грязное, стыдное, восхитительное слово. Терапия, говорила я себе. Просто терапия. Пока этот файл не попал к нему на стол. Он прочитал все. Каждую строчку. Каждую фантазию. Каждое признание, которое я не сделала бы вслух даже под дулом пистолета. Вызвал в кабинет. Откинулся в кресле. И произнес с такой усмешкой, от которой у меня подкосились ноги: *«Забавная вещь, Арина. Ваш дневник рассказывает о ваших чувствах ко мне совсем другое.»* Я хотела умереть. Уволиться. Уехать в другой город и никогда не смотреть ему в глаза. А он сказал: *«Дневник удали. И мы оба делаем вид, что этого не было.»* А потом добавил мне в спину, когда я уже была у двери: *«Если тебе любопытно – до реальности твои фантазии не дотягивают и близко.»* Мы делали вид. Целый месяц. А потом перестали.